Crônica de Cinema

FRAGMENTOS Anselmo acordou cedo. Como de costume, sentou-se na beirada da cama e arrastou os pés, procurando os chinelos pelo chão. Primeiro o direito, depois o esquerdo. Seguiu para o banheiro e mijou demoradamente. Depois parou diante do espelho e começou a inspeção: as entradas da calvície, a simetria do bigode, os pelos brancos da barba... Sim, conseguia reconhecer a si mesmo. Sim, tinha plena consciência dos seus 79 anos. Sim, lembrava-se de que era quinta-feira, dia de diarista.           Nenhum sinal do temido Alzheimer!           Satisfeito, Anselmo se pôs a escovar os dentes. Quando terminou, concluiu que precisava acordar Isabel com um beijo. Ela iria adorar uma tal demonstração de carinho. A volta para o quarto, no entanto, foi um desajeitado tropeço na realidade. A cama estava vazia. Isabel já estava morta há quase dois anos!           Sentado na beirada da cama, Anselmo passou um bom tempo encarando a face do temido Alzheimer! -x- Lívia subiu correndo os primeiros lances

CATARSE Duvido que adivinhem a trajetória da bala. Uma coisa é periciar um projetil cravado numa parede... Tem o ângulo de entrada, a penetração... Mas se essa bala atravessou um capacete, complica. Como saberão para onde o filho da puta estava olhando quando teve o cérebro esfarelado? O legista, no máximo, afirmará que o tiro foi disparado de cima para baixo. Que saiu, provavelmente, de uma dessas janelas, entre o primeiro e o décimo andar de qualquer um desses prédios, amontoados ao longo desses quarteirões, espremidos nesse bairro de classe média, habitado por uma gente entediada de tanto conforto.           Isso aqui não é cinema, é vida real!           Ok, vão investigar. Examinarão os registros e descobrirão quais desses moradores possuem armas em casa. E daí? Aposto que só vão encontrar 38, talvez uma ou duas nove milímetros. Fuzil, duvido!           Meu fuzil? Ele nem existe!           Um tiro de fuzil na madrugada não será sutil. Acordará todo mundo. Os cidadãos pacatos, deita

SEMPRE VIGILANTE Noronha se lembrou de quando acordou da cirurgia, à qual se submetera dois anos antes, para extração da vesícula biliar – naquele instante, teve a sensação de ter sido atropelado por uma carreta desgovernada. A dor não latejava em pontos específicos. Era um alarme gritando por toda a parte. O corpo, desobediente a comandos, ameaçava levar anos para se recuperar.           – Nunca levei um tiro, mas... já entrei na faca. Sei bem o que você tá sentindo – disse, tentando mostrar empatia com o pobre vigilante, esparramado naquele leito de enfermaria lotada.           – Dói, Seu Noronha. Dói bastante... Ainda bem que eles me costuraram. Disseram que eu vou ficar de molho por três ou quatro semanas. Pelo menos a comida daqui é boa... E tem umas enfermeiras gostosas pra cara...           O vigilante tirou o sorriso do rosto quando percebeu que o filho de Noronha o encarava com os olhos arregalados. O garotinho, sentado ao lado do pai, estava assustado. Por qual motivo o chef